1x08: Acorralados

El centro comercial va desperezándose como un mastodonte hambriento mientras los tres permanecen inmóviles, casi temerosos de respirar, al pie de la escalera. Saben que si se quedan allí están perdidos. Saben que no tienen tiempo de deshacer la barricada. Saben que, aunque pudieran salir, ya ha media docena de pellejos acercándose al acceso. Saben que la han cagado.

Emilio sacude la cabeza y echa por la borda al humano atenazado para activar al legionario que vivió la guerra de Kósovo. Apoya la culata del subfusil al hombro y adopta una posición mecánica. Da un paso al frente mientras coloca el mecanismo de disparo en individual. No quiere malgastar la munición.

—No podemos quedarnos aquí, hay que moverse —dice con una voz que ya no es suya. Carlo y Hosni asienten imperceptiblemente y se sitúan justo detrás de Emilio. Siempre a un brazo de alcanza, siempre en contacto, siempre juntos, como lo han hablado tantas veces.

—Emilio… —comienza a decir Carlo cuando se ponen en marcha hacia el ancho pasillo que se abre ante ellos.

—Luego —le ataja el otro—. Tenemos que encontrar un lugar seguro.

Los comercios se abren a ambos lados del pasillo, en cuyo centro se erige un solitario puesto de venta y reparación de móviles. Los vivos se fijan en las entradas abiertas y los escaparates rotos. Los cierres echados no les preocupan tanto, aunque algunos son claramente golpeados desde el interior. Golpes monótonos, rítmicos, como de quienes tienen toda la muerte por delante para insistir.

—Este pasillo es un puto cuello de botella. Como nos los encontremos de frente no tendremos adonde ir —dice Emilio entre dientes—. ¡Vamos, vamos!

Los tres avanzan a buen paso mientras algunos pellejos emergen de un par de comercios laterales, tratando de atrapar el aire entre unos brazos resecos bajo la ropa arrugada. Un empleado de limpieza, una pareja de ancianos, y personas anónimas de ambos sexos y a saber qué oficio o tren de vida. Pero lo más perturbador son los niños convertidos en pequeños depredadores de piel acartonada y pegada a la calavera, las fauces abiertas desmesuradamente en una caricaturesca mueca de la infancia petrificada en las lindes del infierno. Afortunadamente son demasiado lentos…, aún. Es como si les costase despertar de un letargo, pero los vivos saben que cada minuto que pasa es una probabilidad menos para ellos.

El pasillo se ensancha al frente. A un lado una tienda de mascotas, al otro una librería. Hosni ve por el rabillo del ojo las mascotas muertas en sus jaulas, pero no parece haber nadie allí. La librería tiene el cierre echado a tres cuartos. Dentro hay pellejos y se abalanzan sobre el cierre, colando brazos y lenguas corrompidas por las rendijas. Algunos deben de tener las piernas rotas o destrozadas a mordiscos, porque se arrastran por el suelo y van saliendo del establecimiento. Aún demasiado lentos, pero los vivos empiezan a sentirse rodeados sin un rumbo al que dirigirse.

El recinto se abre en una suerte de plaza donde antaño hubo un quiosco cafetería con mesas. En su día, alguien debió de apartar las mesas y las sillas y convertir el quiosco en un centro de atención primaria. Aún queda la tienda portátil y el instrumental del SAMUR desperdigado por el suelo. Varias camillas plegables alineadas en el suelo, manchadas de sangre, de carne podrida, de fluidos indeterminables, de sesos. Vacías. Sus inquilinos ya no están.

—Deberíamos meternos en alguna parte —resuella Hosni.

—No sabemos lo que hay en los comercios y no hay luz. Sería peor que la ratonera —razona Emilio.

Carlo asiente, agarrando con fuerza la defensa ante un pellejo que se les empieza a acercar demasiado por detrás. El cierre de la librería produce sonoros chirridos cada vez que la pequeña multitud de bibliófilos revividos lo golpean. Si quedaba alguien por alertarse de su presencia, ya estaba de sobras avisado.

—¡Allí! —dice Emilio, señalando con la barbilla las pasarelas de subida a la segunda planta—. Tenemos que dejar este nivel. Puede que arriba haya menos.

Reanudan el avance con resolución. Los pellejos son cada vez más y se les acercan de varias direcciones. Emilio empieza a disparar a los más cercanos en la cabeza. Tiros certeros, al cráneo. Caen a suelo como guiñoles sin titiritero. Pero no dejan de acercarse. Se imaginan que en algún extremo del recinto hay un boquete, o una puerta abierta, algo por lo que manadas enteras se colaron en su momento para hibernar en silencio. Carlo se siente culpable, Hosni impotente y Emilio cabreado.

El pasillo se bifurca a la altura de una tienda de moda. Los maniquíes permanecen como los dejaron el último día: ropa joven, a la moda, una foto fija de un pasado que se carcajea del presente. La avenida de comercios sigue por izquierda y derecha. A la izquierda se pierde en pequeños recovecos que dan a otro pasillo que cruza transversalmente a unos quince metros. De allí viene la mayoría de pellejos. Por allí está la entrada principal. Por la derecha empiezan a asomar cabezas andrajosas, rostros demacrados, expresiones escalofriantes. De pronto es como un día normal en el centro comercial. Si te abstraes del horror, de la certeza de que cada punto en movimiento es una promesa de muerte con piernas, puedes llegar a creer que el mundo ha vuelto a ser el de antes.

Pero ahora hay otro problema.

—¡No me lo puedo creer, joder, joder, la puta que los parió! —escupe Emilio.

Las rampas de ascenso son una auténtica muralla infranqueable. Alguien, en su momento, ha acumulado objetos suficientes para impedir el paso. No solo eso: han soldado pinchos, placas de metal, barras… Nada, vivo o muerto, subirá a la planta superior.

—¿Qué hacemos ahora? —se pregunta Hosni con una frialdad admirable. Sostiene una de sus piedras con el pulgar, el índice y el anular. Mira fijamente los rudimentos de quien fuera técnico del SAMUR y descarga la piedra con tal furia que le parte el cráneo y lo arroja al suelo de espaldas. El pellejo se sacude entre espasmos, pero poco a poco va cediendo a la muerte definitiva mientras se forma un charco negro a su alrededor.

—Hay otra rampa el fondo del pasillo —indica Carlo con la defensa telescópica. Señala el pasillo ancho de la derecha, una versión ampliada del que acaban de dejar atrás. Muchos comercios, muchos obstáculos, muchos pellejos. Cada vez más. Una ratonera.

Corren como posesos. Saben que la quietud es la perdición. El subfusil habla cada vez más. Tap, tap, tap. Emilio mantiene el ratio de eficacia, pero todos saben que irá a menos. Cada paso es una conquista y a veces hacen falta dos disparos. Hosni saca el yugo y empieza a arrinconar pellejos que les abordan por los flancos. Carlo los machaca con la defensa. Nada que envidiar a Emilio. Ellos no lo saben, pero, vistos desde fuera, son un comando de la muerte perfectamente engrasado, cegados ante su eficacia por la adrenalina y el ansia de sobrevivir.

El pasillo se hace interminable, pero Emilio aprovecha un segundo de respiro para observar la galería superior. Parece que allí no hay movimiento, o puede que sea menor. Sabe, desea, anhela, que allí esté su salvación. Ya habrá tiempo de pensar en quién ha montado las barricadas y, lo más importante, si sigue allí.

En ese momento un pellejo aparece de la nada y se le agarra al brazo derecho. Carlo y Hosni están lidiando con otros tres a golpes. Gilipollas, se dice Emilio. Se ha descuidado. El engendro se aferra con una fuerza increíble para un cadáver animado. Es como un insecto que obra con el mecanicismo que le dicta el instinto. Agarrar, forcejear, reducir, morder, tragar. Consigue acercar la boca a la manga reforzada de Emilio y aprieta los dientes. Una saliva opaca impregna el tejido y el legionario nota la presión, pero no atraviesa. Extrañamente, los dientes, aun aparentemente podridos, no ceden de las encías, no se rompen. Una lección. Hay que vivir para asimilarla, para transmitirla. Recuperado de la sorpresa, descarga un codazo en la sien de la criatura y la aleja varios pasos. No cae. Se mantiene en equilibrio. El tiempo justo para descerrajarle un tiro entre ceja y ceja.

Consiguen llegar milagrosamente al otro extremo del centro comercial, donde estaba el mercado de abastos, que hoy es un pudridero de género pasado y cadáveres amontonados. Allí está la otra rampa que lleva a la parte superior, pero el alma se les cae a los pies cuando ven que una barricada infranqueable impide el paso. Ganas de llorar, de reír histéricamente, de castigar a alguien por las propias malas decisiones. No pueden creer que se hayan metido en la boca del lobo tan fácilmente. Ahora, la certeza de una muerte terrible pasa por sus cabezas.

Cambio de cargador.

El yugo no consigue mantener a raya a todos los que se vienen encima. Puede que sean cincuenta, o más, y cada vez están más despiertos, más ansiosos de carne viva. Arañan el aire, abren mucho los ojos y boquean como peces sacados del agua. Por un fugaz segundo, Emilio sopesa reservar tres balas. Es mejor acabar con sus compañeros y consigo mismo antes que morir a dentelladas. Pero su instinto de supervivencia se resiste a rendirse. Aborda la barricada por todos los ángulos posibles, imaginando una forma de salvarla, escalarla, arrasarla. Nada.

Carlo empieza a sentir algo inédito: desesperación, desconfianza, terror auténtico y la culpabilidad de haber conducido a sus amigos a ese infierno. Sus músculos amenazan con paralizarse y rendirse a la oleada que se les viene encima.

Hosni piensa en sus padres y se deja invadir por la frustración. Pero todo lo traduce en una rabia racial que se remonta a sus raíces más profundas. Aprieta la mandíbula y contrae los labios. Sus dientes dicen que no morirá sin pelear. Lanza un grito inhumano y arremete contra el primer grupo, yugo por delante. Empuja a los desprevenidos pellejos y algunos de ellos caen al suelo. Sigue avanzando, pisoteando los cráneos de los que quedan por debajo. Eso espolea a sus compañeros, que recuperan la serenidad y la tensión, arrastradas por todo su torrente sanguíneo merced a la adrenalina. Tap, tap, tap. Siguen cayendo. Carlo tiene la mano dormida de tanto golpear cabezas y caras con la defensa telescópica.

Abandonado al frenesí del combate, Emilio ve algo por el rabillo del ojo. Es una puerta de servicio de doble hoja que da a las entrañas del complejo. Hace un momento estaba cerrada y su subconsciente ni siquiera se detuvo a imaginar cómo podrían forzarla. Pero ahora está abierta y en el centro hay una mujer con la melena recogida y un cóctel Molotov encendido en la mano.

—¡Aquí, idiotas! —les grita.

Los tres no se plantean nada. Solo ven una salvación que antes era imposible. Ya habrá tiempo de hacer las presentaciones. Corren como si no hubiese un mañana empujando cadáveres andantes y zafándose de sus dedos huesudos. Emilio la emprende a culatazos para ahorrar munición. Pasan corriendo junto a su anónima salvadora, quien se aparta ligeramente para no entorpecer y luego vuelve a ocupar su lugar como un coloso a la entrada de un puerto. Aguarda fríamente a que la masa apestosa se acerque a la puerta de seguridad. Cuando tiene a los primeros pellejos delante, arroja la botella incendiaria con fuerza a sus pies y el fuego enseguida se propaga por ellos, extendiéndose a los que vienen por detrás empujando. Aullidos de ultratumba, chasquidos de carne asada y olores que invitan a la náusea quedan detrás de la densa puerta de seguridad cuando esta se cierra tras la mujer.

Clac.

Salvados.

—Joder, más vale que esto haya valido la pena —dice ella con cara de pocos amigos.